Mittags an einem sonnenbeschienenen Platz.
Einer zeichnet.
Einer läuft.
Ich lehne mit geschlossenen Augen an einer Mauer, sehe hinter den Augenlidern rote Blitze, ziehe den Frühling in mich ein, höre Schritte an mir vorbeiziehen, schnappe Fetzen von Gesprächen auf.
„Weiß ich nicht, ob ich da jetzt so was fühle.“
„Ja, der war hart, also von der Kälte her.“